第(2/3)页 没有紧张，没有忐忑。 只是从容。 一种从骨子里透出来的、浑然天成的从容。 像他本来就该站在那里，像这条路他走了千百遍，像这个舞台，这座奖杯，这些掌声，都是他应得的。 会场里终于有了声音。 先是嗡嗡的议论声，然后像被捅了窝的马蜂，嗡的一声炸开。 “是他？！是他！” “林染？林染就是夏末？！” “怎么可能！他才十八岁！还是个数学家！” “我的天……我的天……” “十八岁啊……十八岁就写出《雪国》……这什么怪物……” “华国人，他是个华国人……” 最后这句话像一盆冷水，浇在不少人头上，华国人，拿了霓虹的直木奖，这个事实，比林染的年龄更让他们难以接受。 松本总编坐在第二排，看着那个年轻的背影，满脸得意的摸了摸下巴。 旁边的社长先生人都傻了：“老松本！你藏的居然是这么个宝贝疙瘩？！” 松本总编笑眯眯地不说话。 “你早知道是他？！” “远在天边，近在眼前。” 松本总编慢悠悠地重复了一遍刚才的话：“我说过了，你自己不信。” 社长先生张了张嘴，又闭上，又张开，最后狠狠地拍了一下大腿：“我特么怎么敢信啊！” 是啊，怎么敢信？ 一个十八岁的华国数学家，写出了《雪国》和《嫌疑人X的献身》，拿了直木奖，这事儿说出去，谁信？谁敢信？ 渡边淳一坐在第三排靠边的位置，整个人僵在那里，像一尊石像，脸色白得像纸，嘴唇哆嗦着，手指死死地攥着座椅扶手。 那个把他钉在耻辱柱上的夏末。 那个写了一篇驳文让他气血攻心的夏末。 那个用一句“先生，您觉得那个读书人，像谁”把他半世功名剃得干干净净的夏末—— 是一个十八岁的华国少年。 是一个数学家。 是一个……孩子。 他忽然觉得喉咙发甜，眼前发黑，一口气堵在胸口，上不去也下不来，旁边的人赶紧扶住他，小声问：“渡边先生？渡边先生你没事吧？” 渡边淳一深吸一口气，硬撑着没让自己晕过去，不能晕，不能再晕了。 再晕一次，就真成了文坛的笑话了。 虽然，他现在已经是了。 前天的新闻已经够丢人了，但再来一次，他这张老脸就真没地方搁了。 工藤优作下意识站起来了。 他看着那个走道上的年轻身影，嘴唇动了动，想说点什么，又什么都说不出来。 十八岁。 华国人。 数学家。 这三个标签，每一个都在告诉他“不可能”，但当这三个标签叠在一起，变成一个人，变成那个走在灯光下的少年时—— 他忽然觉得，自己好像也没那么不甘心了。 输给这样的人，好像……也不算丢人。 他慢慢坐回去，嘴角浮起一丝苦笑。 原来如此。 原来如此啊。 半辈子的学问，当真是学到了狗肚子里了。 而对于耳边那些各种震惊、不可思议、难以相信的议论声，林染视若无睹。 他只是在走。 一步，两步，三步。 从座位到舞台，从黑暗到灯光，从人群到焦点。 他走得不急不躁，每一步都踏得很实，像是在丈量什么，又像是在告诉所有人—— 我来了。 走到舞台边缘的时候，他停下脚步，微微侧头，看了一眼台下。 就那么一眼，漫不经心的，带着几分少年人的意气风发，又带着几分文人特有的清冷孤高。 像是李白斗酒诗百篇时的放浪形骸，又像是苏轼竹杖芒鞋时的旷达洒脱。 一袭青衫，人间得意。 松本清张老先生站在台上，看着他一步一步走过来，老花镜后面的眼睛微微眯起，嘴角带着笑意。 等林染走上舞台，站在他面前，老先生上下打量了他一番，点了点头，感慨道：“年轻人，你藏得够深的。” 对于这些真正的文坛前辈，林染向来保持着尊重，微微欠身：“老先生见谅，只是想安安静静写几本书。” 松本清张笑了：“现在安静不了喽。” 林染也笑了：“那就不安静了。” 老先生点点头，将一块奖牌递过来：“恭喜你，夏末先生。” 奖牌不大，上面刻着直木三十五的字样，握在手里，凉凉的，沉甸甸的。 “谢谢。” 林染微微欠身，双手接过。 然后他转过身，面对着台下几百双眼睛。 几百双眼睛看着他。 有震惊的，有羡慕的，有嫉妒的，有不服的，有崇拜的，有痴迷的……人间百态，各有不同。 他统统收下。 台下闪光灯亮成一片，记者们都快疯了，宇宙无敌超级超级超级无敌敌的大新闻。 快门声噼里啪啦响个不停。 林染站在舞台中央，一袭青衫，一手持着奖牌，一手自然垂在身侧，身姿挺拔如松，目光清朗如月。 他没有急着说话，只是站在话筒那里，安安静静地站在那里。 等会场逐渐安静下来后，他才慢慢开口： “大家晚上好，我是林染，层林尽染的林染，大家也可以称呼我为……” “夏末。” 最后两个字落地的时候，会场里安静了一瞬。 然后，掌声啪啪啪啪的响起来。 一波接着一波，像海浪拍打礁石，像暴雨砸在屋顶，整个会场被掌声覆盖，最后面的观众席上，园子带着小兰和小哀，兴奋的脸都红了，鼓的手都红了，都不舍得停下来。 园子的掌心拍得发烫，但她觉得不疼，一点都不疼。 铃木绫子坐在第二排，双手交叠，轻轻鼓掌，嘴角带着温柔的笑，像在看一个自家弟弟终于长大了，出息了，站在了所有人都能看到的地方。 好了，盖棺定论了。 林染就是夏末。 夏末就是林染。 第(2/3)页